La verdad de la milanesa

Quizá usted lee estas líneas con la esperanza de encontrar en ellas alguna explicación. Quizá piensa que es mi deber hacer una fundamentación detallada. Pero déjeme decirle algo amigo: usted, una vez más, se equivoca. “El sentido de una obra de arte no debe ser revelado a los necios incultos que no les da la cabeza para entenderlas” decía mi dulce abuelita cuando el Nono indagaba sobre el origen indómito de su mazamorra.
Este no es el caso por supuesto. Como bien ha observado, el presente espacio no refleja arte alguno. Sin embargo, no vale la pena fundamentar el nombre elegido porque carece de papota intelectual. No es ninguna metáfora. No es una personificación de los desequilibrios del autor (el mismo afirma ser victima de una perfecta salud mental).
Lo que sucede es que el teclado no funciona como debería. Se amotina, se subleva, no se deja teclear. Algunas cosas me permite escribir y otras no. Por ejemplo, no puedo poner la palabra #&*Ç. Cada vez que quiero deletrear #&*Ç aparecen estos monstruosos caracteres en su lugar. Y algunas veces, el muy insolente expresa su opinión sobre lo que redacto. Y lo hace de una manera muy icónica, intercalando expresivas caritas entre mis escritos. Me tiene harto.
Así que ya sabe, si usted quiere estar al tanto sobre lo que escribiré en este blog, pregúnteselo al muy hijo de puta de mi teclado. Para mi es un misterio.

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